Mireille Gealageas en écrivaine

Livres - Biographie - Contact

FEUILLES VOLANTES

Drame en plumes

Un cri de douleur d'homme
trois fois
fort  
long  
profond comme une entaille
vibrant d'os de sang et de chair blessée
- la vôtre en sœur tressaille

oh oh oh

D'où? Qui? Qui a crié ainsi par un beau soir d'été?  
Juste à votre joue votre joie votre cœur inquiet?
En alerte vous en cherchez la source en l’air à terre
et c’est là, tout près, tombé presque à vos pieds : un oiseau?  
C'est lui -c'est lui qui a crié comme un homme!
Belle taille tourterelle mais loriot sûrement
il gît sur la terrasse en étrange posture
ventre et bréchet plaqués
vertical au parapet
tête tordue bec ouvert  

Vit-il encore?

Il étale en cape de plumes princières
la fantasmagorie de ses ailes mordorées  
tant de beauté fracassée contre une vitre traîtresse
j'accuse la fausse transparence sa violence létale

Dis tu n'es pas mort?

Nous attendons longtemps et sans bouger un signe un frisson...  
Dans la lenteur la lueur affolée de son œil s'est éteint
son bec s'est refermé
il reste là  
ornement insolite livré à notre anxieuse contemplation

Mais alors qu'une main tente doucement de t’approcher
tu t'éveilleras dans un sursaut  
jailliras comme un foudroiement  
une fusée d'or lancée vitesse de la lumière sitôt disparue

On a rêvé?

Comment parler d’un jaune parfait
un seul trait lisse au large pinceau
de son écho vibrant de bonheur au fond de soi

et qu’on voudrait garder bien sûr
libre envolée
dans les deux mains lovées de la mémoire.


°°°     °°°     °°°     °°°     °°°     °°°     °°°    

NUIT

Un leporello, trio-accordéon entre l'artiste graveur Joan Beall, l'écrivaine que je suis et feu notre cher éditeur

Félicité                         méchante griffure
j'oscille jetée                jeté de nuit

c'est très pointu sur la cible
sillon soc auto mutilation

marche de locustes géantes en Sussex
jambage puissant de la protestation

non?

du museau au plus près
posé sur le front d'en face
juste une toile de fond

un théâtre une poche liquide
ouverte sur la cible vide
livre vertigineuses

ses bulles de terre brune
sa bure trouée de poumon usé
jusqu'à l'os aérien

cette vapeur sans teneur
envolée
renversée

d'un coup de talon preste

boutant bourdon

Gigue céleste

°°°     °°°   °°°   °°°